Canto do Poeta: Obtendo Religião, Som Sitka, Buckle My Shoe, Ojo Caliente, Cortinas da Noite

Aqui está a última edição de Poet's Corner, apresentada pelo EPIC Poetry Group, com sede em Edmonds.

Obtendo Religião

Este filho de sapo, veado e pedra

só posso confiar que ela está segura;

esta sereia desembarcada ainda não saberá

cujo dedo acaricia seu rosto.

E eu, sua mãe recém-nascida,

deve capitular ao tempo e esperar —

quanto tempo - para ouvir sua voz desconhecida

diga: “não foi uma carona?”

Esta noite, em lençóis limpos de hospital,

trancamos olhos escuros na penumbra,

estranhos ligados para sempre,

sugando forte a fé.

Susan Pittman

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Som Sitka

Tio-avô Peter puxou tantos salmões

destas águas deram-lhe o nome da cidade.

Agora minha garota pegajosa enfia uma vara no quadril

e enrola outro bacalhau de mandíbula gorda.

Seu poste arqueia o mesmo som fértil

minhas avós cruzaram em navios a vapor de verdade,

trocando suas educações emancipadas

para canoas ao luar e caminhadas com amigos.

Meu irmão a segura enquanto ela puxa

estável contra toda a passagem interna.

Ele pega a coisa, o quinto dela, e clubes

sua cabeça saliente. Ela não desvia o olhar.

Do outro lado daquela enseada, minha mãe nasceu.

Sobre aquela montanha, papai aperfeiçoou seu arremesso.

E até agora as memórias poderiam ser sonhos,

Jantei com os homens da fábrica de conservas do meu avô.

Seu sexto. Afinal, ela tem um pouco do Alasca,

ninguém diz em voz alta, considerando os sapatos roxos,

os fones de ouvido, as milhas de passageiro frequente.

Chegamos à cidade até a casa da FedEx.

Ela quer um banquete sob os bordos da Nova Inglaterra,

com uma torta de mirtilo da cidade natal.

Sua melhor amiga na plateia; sua irmã

para corroboração. Sua história à sua frente.

Susan Pittman

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Afivele meu sapato

Um sofá usado, preto como o gato que cochila,

e um solo de piano na longa noite.

Dois beijos abertos, duas canecas de chá de hortelã,

listas de cabeceira que numeram os sonhos.

Três, quatro bebês no berço, risos no chão

e uma secadora quentinha cheia de penugem e aconchegante.

Quatro, três, muitos frascos de shampoo,

quem pegou meu rímel e onde estão as chaves?

Três, dois no sofá assistindo filmes

com Ben e Jerry. Ela bate as asas e voa.

Uma hora da manhã de volta,

O piano toca alto, sem objeções.

Susan Pittman

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Olho Quente

Por duzentos por dia, mais refeições,

Posso aliviar o meu responsável de volta à mesma seda de lítio.

de água fumegante da montanha onde o Tewa uma vez pagou

apenas com o seu direito de nascença, fazer as pazes e agradecer.

Nuvens escuras de vapor pairam na superfície,

relutante em subir no que mistura penhascos ocres com montes de gelo

esse prisma é a luz da manhã. Eu inalo e dissolvo

numa paz provisória que se apoia em desculpas inadequadas.

Uma mulher Tewa, com passos também cautelosos com a idade,

e a filha dela, forte como a minha, talvez tenha tomado banho junto

depois de um dia de viagem ou adoração, e seus descendentes vivem

no pueblo além do cume, e limpar nossos quartos,

talvez, enquanto mergulhamos.

Susan Pittman

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Cortinas da noite

“Não é nenhum segredo que a música bluegrass tem tudo a ver com solidão.”

Wayne Erbsen, Associação Bluegrass do Vale do Hudson

“Lembro que você ama em minhas orações”William S. Hayes

Quando as cortinas da noite são puxadas pelas estrelas,

e a linda lua salta no céu,

minha mãe cantou para mim antes de dormir.

Uma imagem bonita, mas ouvi a triste

debaixo do meu travesseiro plano, antes de adormecer.

Era a mesma música que seu pai cantava para ela nos anos 30

quando ela estava crescendo com uma visão de depressão

de perdas em cada esquina, mas nada um pote de aveia

não poderia esperar, contanto que você não reclamasse.